Улицы, газеты..

 Сижу, расшифровываю аудиозаписи разговоров, которые сегодня привез с улиц. Вот на одной улице, сильный мужик просительно заглядывает мне в глаза и говорит: "Володя, ну ты же напишешь о нашей проблеме?! Ну вот объясни ты мне, дураку, почему чиновник всегда все получает по нормам, а мы — лишь то, что останется? Потому что мы — быдло?!". А что я отвечу? Я — такой же дурак.
А вот на другой улице. Похожий по комплекции мужик. Такой же сильный, месит лопатой цемент у своего строящегося дома.  Прищурив глаза, мне говорит:
"Да я все понимаю, у вас работа такая. Ездить, спрашивать… Я тебе честно скажу: не выписываю я вашу газету и не читаю. Она понимаешь, как бы тебе сказать.. жлобская она. И нас всех за дураков держит, словно мы дети неразумные. Иногда вашу газету читаешь и вот просто рвет, с души воротит.  Я вот понимаю, ты себе вроде ямку нашел, в эти вот улицы спрятался. И совесть вроде спас. Только ведь совесть все равно так не спасешь"…
И что мне им всем сказать? Что мы люди подневольные? И что бы мы не сказали, все равно у нас потом лишнее вырежут? Такая вот свобода слова в отведенных на это местах, по меткому выражению Айдара Хусаинова husainov . Есть у него вот такое замечательное стихотворение. Надеюсь, не обидится, если его процитирую:

***
Есть одно ощущение боли,
Есть одно ощущение света.
Постоять бы как столбику в поле,
Но оно затеряется где-то.
А куда-то все смотрятся лица,
В непонятную дырочку в небе.
Вы живете, Марина, Лариса,
Или это заботы о хлебе?
Это вы принимаете соду,
Чтобы совесть осталась чиста?
Для занятий родною свободой
В отведенных на это местах?

Двадцать лет стихотворению, а ничего не изменилось.

13 декабря 2012 dzecko Машина времени

Источник: http://dzecko.livejournal.com/160337.html

Еще новости