Веселый голубоглазый мальчишка подбрасывает упругие солнышки размером с большой налитой персик. Вверх, до самого синего неба. Они взлетают один за другим: раз-два-три-четыре-пять…
Кажется, их шесть, я, как всегда, не успеваю сосчитать. А мальчишка, запрокинув голову и улыбаясь наполовину беззубым ртом, ловит и снова подбрасывает.
Он жонглер.
Одно упрямое солнышко не желает подчиняться и падает на асфальт, катится под ноги прохожим. Жонглер еще упрямее, он продолжает улыбаться.
Это явно не самая страшная неудача в его жизни. Может быть, он так старается выглядеть беззаботным, чтобы никто не подумал, что он сам — балансирует на краю. Одинокий потерянный мальчик в центре города, посреди оживленной улицы, на самом солнцепеке, в спортивных штанах, застиранной синей футболке, с теннисными мячиками грязно-желтого цвета.
Утром, когда я иду на работу, он уже на своем посту. Вечером сутулая худая фигура маячит на том же месте. Люди проносятся мимо, не замедляя шага, — цирка с лихвой хватает в жизни.
На улыбающемся лице жонглера проступает растерянность, возраст, горький опыт, опыт горькой…
Солнце падает в створ улицы "50 лет СССР", катится под ноги прохожим.
